Madri precarie e vendette felici

La mamma di Laura, la mia più antica sostenitrice nel web, è precaria tanto quanto lei. La racconta sul suo blog e io avrei mille cose da dirle, in questa comunicazione tra precarie che si consolida e diventa una voce alta, forte, autorevole, che non puoi non ascoltare.

Lo sai, cara Laura, che abbraccio te, tua madre, forte forte. La vorrei conoscere tua madre e vorrei farmi raccontare la musica, che resta nella testa e nelle mani perché quella almeno precaria non dovrebbe essere. Vorrei ascoltare la colonna sonora della precarietà, se lei è in grado di comporla o di suonarla, per le donne come lei e per le donne come me e te. E la vorrei vicino durante una manifestazione in cui andiamo a suonare, perché c’è sempre qualcosa da suonare, un clacson, un campanello, una stoviglia, a quel ministro ignorante che prende filosofe, musiciste, pensatrici, intellettuali, scrittrici, artiste, e le mette a pulire le sue scarpe e a rammendarle le mutande. Tua madre è precaria. Tua madre è una di noi. Mai sola. Mai muta. Dille di aprire un blog perché troverà tante come noi ad attenderla e di blog di Malafemmine e di Laure dovrebbero essercene a centinaia perché noi siamo cento, mille, decine di migliaia di cervelli che devono rendersi visibili perché rappresentiamo la peggiore minaccia per questi governi di mediocri ignoranti.

Lo vedi che succede, in questo scambio virtuale? Che le voci si moltiplicano e diventano reali e che la forza si dà forza e ci troviamo strette le une alle altre, mano nella mano, più forti, più coraggiose, perché l’abbiamo detto, siamo visibili, noi esistiamo, e basta così poco a dirsi, pronunciarsi e avere la voglia di stringere l’altra mano, quella che viene dopo e poi ancora un’altra.

Ci pensavo oggi, a questa cosa del vivere nella precarietà, e ad un amico che mi diceva che la migliore vendetta è essere felice. E noi abbiamo le risorse per essere felici, ricordando e mai negando a noi stesse quello che siamo.

Guarda noi che abbiamo l’arte nelle mani, e capacità, idee, intelligenza e poi tua madre che ha la musica nelle mani e sicuramente nel cuore. Guarda noi che riusciamo a guardare il mondo da lontano, eppure ne facciamo parte, perché lo vediamo intero quando altri lo guardano soltanto a spicchi e non ne vedono che piccoli frammenti.

Guarda quanta ricchezza e cuore e emozione ci può essere nelle cose che comunichiamo e quanto fredde sono le parole di chi si immagina superiore a noi.

Siamo precarie perché valiamo troppo. Siamo precarie perché in questo tempo governano gli inetti e quelle come noi restano a margine e vorrebbero perfino impedirci di pensare. E se la mia vendetta è essere felice, dirla tutta la mia felicità di essere quella che sono, che mai vorrei essere diversa, la vendetta di tua madre è suonare, prendere il pianoforte e pigiare i tasti, forte, per tirare fuori l’armonia che volevano toglierle e per sentirsi e far sentire che non si è spezzata ancora, che regge il ritmo e torna a essere, respirare, amare e amarsi, ché è quello che vogliono toglierci facendoci passare da una scrivania all’altra, in luoghi grigi, umidi e senza vita.

Invece noi passiamo il tempo a ripassare quei due o tre segmenti che ci rendono vive e investiamo in una pianta che decori la scrivania, un adesivo che dia tono alla parete grigia, un poster che ci rappresenti, quelle cose che di ufficio in ufficio portiamo via perché la precarietà ti dice che il grigiore non è tuo e non te lo puoi portare appresso, per fortuna, e puoi portare con te solo il colore, quello che hai dentro e che risulta insopportabile ai padroni in doppiopetto dagli abiti grigiotopo.

Ho una musica del buon umore, giusto per parlare di musica, che porto sempre con me e che ho usato molto anche in questi mesi. Indosso le cuffie e la ascolto a tutto volume, e penso che non potranno togliermela, dalle orecchie, dalla testa, dalla vita, dalla pelle che vibra al ritmo di quelle note e che non riesce a stare composta e priva di sensi anche se tutto dice che io, precaria, dovrei avere una pelle morta e senza note dentro.

C’è tua madre e c’è la mia, ci sono tante madri che hanno passato il tempo a tentare di rendere meno precarie le nostre vite e che si ritrovano a guardarci negli occhi per dirsi mortificate del fatto che giusto loro non sanno garantirci futuro. E oltre la beffa anche l’umiliazione, quella che provano immaginando di doverci qualcosa perché non sanno, loro, che noi le comprendiamo fino in fondo e che non pretendiamo certo da loro le garanzie per i diritti che dovrebbero esserci riconosciuti da ministri e padroni.

Le madri sono madri, precarie come sono, da sempre o forse dopo un po’, colpevoli di non durare in eterno, di avere bisogno di riposo, di non poter reggere a lungo quel peso sulla schiena, colpevoli di non essere d’acciaio, perché da noi quelle che sono di carne e ossa diventano da rottamare perché i ministri vogliono carne giovane da far sentire in colpa dicendo che non amano mai fare i mestieri d’una volta, e vogliono che la carne stanca invece che godere del meritato riposo si senta vecchia e brutta e un peso per questa società decadente fatta di padroni e schiavi.

Parlavo questa sera con una signora che ho incontrato qui e mi diceva che dopo anni di schiavitù in uno studio d’avvocato, lei che è perfino procuratore legale, dato che non ha i soldi per aprire uno studio suo, il figlio dell’avvocato, che ovviamente non ha fatto tirocinio di nessun genere ma si è insediato subito dopo la laurea, ha deciso di “svecchiare” lo studio per una questione di “immagine” e tra poco quella donna si ritroverà in mezzo alla strada e non sa davvero come fare.

La ritroveremo anche lei, giacché non esistono oramai categorie protette, per quanto tu abbia studiato e ti sia fatta il culo, a parlare forse attraverso un blog. Sicuramente arriverà per strada a raccontarsi e urlare perché dopo che hai fatto tutto e ti hanno tolto tutto, spesso, non resta che questo: urlare. E vado per associazione, la precarietà, la musica, l’arte, l’urlo che poi è un canto e quelle persone che vediamo in piazza stanno cantando, ché sono quegli altri che gliele tirano addosso che invece urlano perché non hanno note e quelle poche che possiedono sono stonate.

La vedo intera la mia vita e so che per me non sarà diverso da tua madre o dalla mia o da quelle tante che dovranno cercare casa assieme e darsi una mano reciprocamente perché altrimenti ci faranno crepare di solitudine e povertà.

Io l’ho cercata la mia felicità e ce l’ho in pugno, ora, sempre, si chiama me e mi regalo alle madri che si scoprono precarie e a me stessa e a quelle che mi somigliano perché ho smesso di raggranellare indizi e ho già capito: mi voglio vendicare, perciò sarò felice. E scrivo. Per me.